Опять холодны руки.
Светла,
нежива
весна.
Мне в чьих-то чужих рифмах опять находить себя.
А то, что писать-прятать. Под ключ и на сотню лет.
Тому, что писалось ночью, не стоит увидеть свет.
Черкать на листочках письма.
Короткие, в пару строк.
Рисовать на полях лица
и жестко
чеканить
слог.
Вокруг все светло, чисто.
Весна нежива.
Мертва.
Весна холодна, шепчет:"Теперь ты моя".
Твоя.
Да как ты меня тихо,
удачно
к рукам,
прибрала?
У нас теперь с ней пустые
Одни на двоих
глаза.
У нас теперь с ней, как видно,
одно на двоих
лицо.
Когда б не дела, заботы, угостила б ее
свинцом.
И она, как обычно, со всеми смешна,
весела,
легка.
Вот только в ее веселье
ни капли,
совсем,
тепла.
Моя весна
© Copyright: Ангелина Бородина, 2011
Свидетельство о публикации №111040406571
Свидетельство о публикации №111040406571
Рецензии