Да, теперь ничего не приходит.
Мир новую песню по кругу заводит.
Но надо для этого выбор один:
Спустить к чертям всё, что создал Господин.
Люди - смеренные твари, букашки,
Топчут своими ногами какашки.
Не думают вовсе о том, где живут
И гадость какую за собою влекут.
Ничего не придёт, не наступит, однако
Может, всего лишь, подумать нам надо.
Ещё что хотим мы, люди, открыть?
Чем же ещё свой нрав покорить?
Мир наш - природа, что жизнь нам дала
И наши побои терпеть лишь должна.
Но мы возомнили себе, что мы боги.
Да, может быть, но истины строги.
От них отреклись мы столетья назад
И не хотим туда бросить взгляд.
Что же, когда-то терпеньям приходит конец...
Любите природу. Она наш отец.
Теперь ничего не приходит
© Copyright: Андрей Скогорев, 2011
Свидетельство о публикации №111040401118
Свидетельство о публикации №111040401118
Рецензии