Республика

Моя  республика,
А  что  это  такое?
Необъятные  взором  поля,
Черноволосые  жители,
Добрые  лица,
А  еще  махалля,
Это  памяти  вечная  радость,
Это  будни  в  несменной  тоске,
Малоэтажные  здания,
Древние  тайны,
Теплота  по весне.

А  в  кишлачных  пейзажах
И  повсюду,  как  в  сказке,
Расцветают  деревья  в  садах,
Моя  республика,
Матери  ласки,
Перелетное  пение  птах,
И  из  сердца  тревожное,
Странное  чувство
За  родные,  простые  места,
Мне  от  счастья  такого,
Бессмысленно грустно,
Может  просто  весна?

По  дворам  и  подъездам,
Что-то очень  особое,
Я  навеки  оставил  в  себе,
Не  уместится  в  слове
И  в  романе  не  сложится,
Трудно  высказать  мне,
Мне  судьбою  подарена  эта  Отчизна,
Дорогие  для  сердца  друзья,
И  столица,
Такая, как  есть, что  стыдиться?
Она  все  же  моя.

Даже  к  грустному  выражению
Населения,
Мы  привыкли, насколько  могли,
Торгаши и  просящие,
Как  живые  растения,
У  дороги  корнями  вросли.

Отраженье  витрин,
Кое-где,  как  в  Европе,
Хотя,  в  общем,
Бесцветный  мираж,
Магазины,
Современные  бензоколонки,
Бутики,  гараж
И  машины.

Что  же  это? Республика,
Может  нечто  святое,
Или  что-то  до  боли  привычное?
Личное?
Это  наше  богатое,
Общее  прошлое,
Нечто  первичное.

Да,  сегодня  не  просто,
Жизнь  не  дарит  надежды,
Не  осталось  в  стране патриотов,
Лишь в  автобусе  голос
Какой-то  невежи,
Вслед  кондуктору:
«Идиоты…»

За  пустынями,
Долгими  реками  быстрыми,
Среди  гор  и  долин  Ферганы,
Я  корявые  контуры,
Правой  рукою
Разукрашу
Страны,
А  невидимое,  непобедимое,
Не  понять  мне  сознания  масс,
Только  больно  противно,
Ждать проклятого  стимула,
В  нас,
Каждый  раз.

Верю,  время  оставит
В прошлом  трудное  бремя,
Будет  праздник
И  в  солнечном  крае,
Правда,  Родину
Кто-то  за  нас  выбирает,
Кто  же?
Бог  его  знает.

Не  дано выбирать,
То,  что  жизнью  подарено,
И  республика
Только  одна,
Может,  это и  правильно,
Узбекистания,
Родина – мама,
СВЯТАЯ.
( 27.02 / 2.03.2005 год).