У алтаря поэзии

В час ,когда посетили поэзии нимфы,
И душа вознеслася в величии дум,
Я принёс на Алтарь свои лучшие рифмы,
Своё чистое сердце и праведный ум.
Там, за иконостаса таинственной маской,
У холодной стены пламенеет Алтарь.
Чем залит он,-вином, или жертвенной краской,
Или праведной кровью поэтов ,как встарь?
Здесь немые свидетели-стены и своды,
Надо мною сплелись головами святых.
Здесь сошлись воедино -века и народы,
И пространство, и время ,и проза, и стих.
Вереницы имён, уходящие в Вечность,
Своей мыслью, кормящие плоть-бытие.
В них, как будто в тисках, залегла Бесконечность,
В них-начало, конец-продолженье моё.
Блок ,Спиноза, Энштэйн, Аристотель и Чехов,
Грибоедов, Уитмэн, Толстой и Шэкспир....
Столбовую дорогу исторьи проехав,
Шли сюда, на Алтарь, как на сладостный пир.
Словно вехи, они вознеслись вдоль дороги,
Высотою своей обозначив её.
Eсть средь них великаны, как будто бы боги,
Подпереть захотели небес бытиё.
На столбах пролегли провода,
По которым Человеческих жизней струится Река.
И стремлю я свой взгляд по бескрайним просторам,
Свою колышек-веху сжимая в руках.
Тяжелей провода, горячей ,век от века,
Где-то в самом начале столетья сего,
До небес вознеслась величавая Веха-
дальше меньше и мельче, и нет ничего.
И гудят провода, и грозят оборваться,
Всё труднее держать их в едином строю.
Жизнь их тянет вперёд,-не даёт сомневаться,
Я послушною вешкой у края встаю.
Пламенеет Алтарь, густо залитый кровью,
Стынут клочья растерзанных мыслей на нём.
И толпа причащённых, с улыбкой коровьей,
Одержима, как прежде, мечом и огнём.