Чернильной рукой, прислонившись к перу,
Влюблённый засел за стихи поутру.
Не чувствуя голода и своих рук,
Он всё продолжал, бормоча что-то вслух.
И нечто из мрака, из тени веков,
Талант заточило на мощный засов.
Года пролетали, как будто во сне,
Поэт позабыл и о бурной весне.
Теперь его смыслом вдруг стали слова,
И рифма, чтоб тонкою змейкой ползла.
Волос седина отражалась в окне,
Он умер с пером и при полной луне…
Старец
© Copyright: Андрей Левин, 2011
Свидетельство о публикации №111033109462
Свидетельство о публикации №111033109462
Рецензии