Мысли, неоформившиеся и плоские, выпадают на снег.
Одинокие, постные.
Красота не находит момент
И падает в ноги
Тяжелым черным комком.
Безумство-такое милое-совсем рядом, за третьим углом.
Я открываю том сочинений Пушкина
Наливаю себе горячего чаю
И сначала теряюсь
В этой ловушке
Но потом отыскиваю
Момент свободы.
Мысли
© Copyright: Патетика, 2011
Свидетельство о публикации №111033104396
Свидетельство о публикации №111033104396
Рецензии