В его руках усталых колчан со стрелами и лук.
Произошло немало: пришел, увидел, кормит с рук.
Жестокий ветер марта лизал разбитых стекол края.
В комнате было жарко. В комнате, где проснулся я.
Сброшены в спешке туфли, и телефон погиб давно.
Свечи сгорали и тухли, в бокалах обнажилось дно.
Опять молюсь. Ну кто же? Вернет мне разум и спасет.
Он спит. Он ангел. Боже! Я за него готов на все.
Ему
© Copyright: Максим Михалков, 2011
Свидетельство о публикации №111033008742
Свидетельство о публикации №111033008742
Рецензии
