Приходим мы из ниоткуда,
Уходим, тоже в никуда.
Мы для вселенной куклы Вуду,
Рожденье, смерть – так, ерунда.
Вот между ними промежуток,
Который жизнь – так это жуть!
Оравы дней, годов, минуток,
Иголки-стрелки тычут в грудь.
И не дают остановиться –
Несут к концу, без всяких «вдруг».
Скорей всего нам только снится,
Что чертим мы какой-то круг.
Ну, а попавши на «покос»,
Когда и время уж застыло,
Из никуда мы шлём вопрос:
А на-фига всё это было?
Зачем?
© Copyright: Мелвик, 2011
Свидетельство о публикации №111033003713
Свидетельство о публикации №111033003713
Рецензии
ВОПРОСОВ МНОГО БЕЗ ОТВЕТА...
ОДИН ИЗ ПЕРВЫХ БУДЕТ ЭТОТ...
ОТВЕТОВ МНОГО МОЖНО ДАТЬ ...
А ПРАВДЫ ЛЮДЯМ НЕ ВИДАТЬ..
Вера Деревьянко 27.04.2016 14:36 • Заявить о нарушении
ОДИН ИЗ ПЕРВЫХ БУДЕТ ЭТОТ...
ОТВЕТОВ МНОГО МОЖНО ДАТЬ ...
А ПРАВДЫ ЛЮДЯМ НЕ ВИДАТЬ..
Вера Деревьянко 27.04.2016 14:36 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
