Деревянный мой клинок
– врун.
Кровь пролитая на нём
– сок.
Я был магом, но не знал
рун,
Менестрелем был – не знал
нот.
А над городом висит
смог,
А над городом висит
дым.
Шёл на крест за веру мой
бог.
Почему я не пошёл
с ним?
Серый ветер мне в лицо
бьёт.
По дорогам дождь прибил
пыль.
Как я пел! Ведь я не знал
нот.
Как я струсил! Ведь я храбр
был.
А поток с горы всегда -
вниз,
А душа должна всегда -
вверх.
Тёплый дождь из кровяных
брызг.
Как бы жить, не разомкнув
век!
Караулит в тишине
ночь.
Сердце ноет, душу боль
жжёт.
Время память унесёт
прочь.
Может, совесть мне, как я,
лжёт?
Но зачем тогда опять
в сон
Проникает жалобный
крик?
И глядит из зеркала
он,
Незнакомый мне ста-
рик?
Совесть
© Copyright: Ольга Новикова 2, 2011
Свидетельство о публикации №111032907769
Свидетельство о публикации №111032907769
Рецензии