Стук колес по скрученным минутам...
Запах перегара в тамбуре пустом.
И ложатся рельсы мертвым спрутом,
Отрезая от сейчас- потом, потом.
Стылый свет заспавшегося мира
Заперт между завтра и вчера.
Под ногами отголоски тира,
Впереди дорога в «никуда».
Чувствуя движенье липкой кожей,
Смотришь в ослепленное окно.
В этом мире ты простой прохожий.
До конечной так ли далеко?
Свидетельство о публикации №111032905176
Тем ближе наша остановка.
Эдуард Семыкин 02.04.2011 06:48 Заявить о нарушении
остановка одна.
сколько сбито сапог
до финала?
Ирина фон Бешик 02.04.2011 10:23 Заявить о нарушении
Ибо босым иду,
На обочинах тем
Смерть свою пережду...
Эдуард Семыкин 02.04.2011 10:54 Заявить о нарушении
я на погосте пью коньяк.
минуты, призрачной рукой,
положат нас в единый ряд.
Ирина фон Бешик 02.04.2011 11:23 Заявить о нарушении
напишет фразу на граните
"Все живы - смерти больше нет,
Вы не лежите - Вы парите"
Эдуард Семыкин 02.04.2011 12:00 Заявить о нарушении
едва прийдет его финал.
могильный камень,как им не гордится?
он смерти преданный фискал.
Ирина фон Бешик 02.04.2011 15:18 Заявить о нарушении