Из неотправленных писем 4

Этот сопливый март, скашивает в подсчёте дней до тепла,
И я бы хотела сказать, как плохо что тебя рядом нет, но я буду молчать,
Я буду считать дни до другого «тебя», до перемены, до радости, до следующего «ДА»
Избавляясь от собственной гадости, что накопилась за зиму, осень, за все года.

Самое дурацкое, что меня никто не спросит из желания знать эту чёртову правду,
Не спросит, не умерла ль я внутри, и далеко ль мне до старта,
До момента всё изменить, разрушить всё к чёртовой матери, или начать заново жить.
Не спросит, сколько терпения осталось, или чаша выпита.

А я живу и самую малость жалею о том, что не выиграла
Какую-нибудь лотерею, не стала счастливою,
Жалею, что не такая сильная, жалею, что нет  тебя,
Но я ведь двигаюсь, я живу, а значит, смогла, не разрушила
Я в себе то доброе, что ещё осталось,
Все воспоминания о тебе, о нас, и самую малость я скучаю,
Но продолжаю жить.

Знаешь, я не могу тебя НЕ любить.