Мир больной, умирая от скуки,
Развлекается ловлей жар-птиц,
Всюду цепкие, алчные руки
Потрошат журавлей и синиц.
Разбиваются в кровь на асфальте
Равнодушных больших городов,
Всё ловя своё жалкое счастье,
Сетью грешных деяний и слов.
Может смерть - это шутка и глупость,
И она не придёт за тобой?
Но ты сам же несёшься, беснуясь,
За красоткой с кривою косой.
Обернётся, ударит, осклабясь:
Выйдет дух, не познавший Христа,
Не уверовав и не раскаясь;
И поглотит тебя темнота.
Все святые и ангелы плачут,
Враг извечный доволен и рад:
Мир бежит за костлявой удачей,
Вниз, дорогой ведущею в ад.
23 февраля 2008г.
МИР
© Copyright: Вячеслав Смоляр, 2011
Свидетельство о публикации №111032901746
Свидетельство о публикации №111032901746
Рецензии