none sense

Я напишу тебе письмо. Длинное, занудное, на много страниц. И на каждой странице будут слова только о том,что пора было бы уже давно оставить в прошлом. И почему все самые красивые мысли путаются в одинокой паутине провинциального мегаполиса, где спортивный костюм до сих пор - это выходная одежда,где улицы еще заполнены девяностыми с из вздутыми кожаными куртками и уродливыми кепочками, дешевыми шубами и лаковыми ботфортами?
  Казалось бы,в чем беда? В пронизывающем до костей ветре или в том,что когда я шаркаю дрожащими на каблуках ногами по выщербленному асфальту, испуганно прячась за фасадами полуразрушенных домов середины пазапрошлого века? Тундровые жители прячутся за пыльными занавесками и засиженными мухами окнами,а я иду - непонятно куда,путаясь в паутине колодцев,как запуталась в самой себе. От мороза замкнули наушники, и теперь мне действительно Страшно. Я ненавижу оставаться одной в паутине этого затхлого портового города. Я люблю зиму,но я ненавижу Февраль - парадокс для морального урода, очарованного картонками в виде неанатомичных сердец и лишним поводом заставить свою женщину раздвинуть ноги.
Текут слезы,и сразу же больно остывают на щеке инеем. Пальцы не сжать, мне кажется, я упаду где-то тут,посреди улицы,и меня никто не найдет.Никогда.
Память - такая же,как ветер. Только кажется,что ты согрелся,спрятался между громадами исторических фасадов,как вдруг выходишь на проспект и он рвет тебя на куски,задувается прямо в душу.
Холодно...в промерзшей маршрутке через полгорода, - домой. Усталая,спутанная...и мысли такие же. У тебя есть она,идеальная,красивая. У нее есть ты. Конец последнего акта.