Снова веет ветер в поле,
снова вьется снежный пух.
Я босым иду по воле,
аж захватывает дух
от свободы невезенья,
от печали торжества,
распадались где на звенья
грусть с печалью естества.
Да, Любовь, писал 60 с лишним лет и всё в стол. Тут хоть, нет-нет да прочтут. А в столе-то лежат бедняжки, в ожидании читателя. А сколько пошло в печь, когда совсем нулевой вариант, даже жена не читает...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.