Выстрел

ВЫСТРЕЛ      

Он стоял под кривым абажуром,
А в ногах колотилась жена,
Тень ложилась на коврик ажурно,
Только локоть – ломала стена.

На стене
                в золочённом багете
Фотовождь улыбался в усы,
И, как будто шалившие дети,
Куковали на кухне часы.

Честь отдав пистолетом казённым,
Подперевшим бугристый висок,
Он подумал, что пули – как зёрна,
И свинцовый грядёт колосок.

А жена,
              захлебнувшись в начале
Непонятной покуда бедой,
Содрогалась худыми плечами
И казалась от света седой.

«Погоди! Ну, подумай... а дети? –
Голосила, –
                смогу ли одна
Воспитать, прокормить и одеть их?..
Всю ж родню покосила война.

И не время, наверно, о детях,
Да какая теперь уж – еда?
Ты подумай:
                ещё ведь на свете 
Есть Москва, – мы напишем туда.»

«От Москвы, – он вздохнул, –
                до окраин 
Сотворил этот лесоповал
С южных гор приблудившийся Каин,
И по крови сплавлять его стал...»

Детской плач прозвучал, словно выстрел...

Занималась другая заря.
То ли мошки – в окне,
                то ли мысли
Трепетали вокруг фонаря.