У меня ничего нет или целая пустота.
Вянут цветы, мрут поэты, плодиться простота.
В моих руках было много разных вещей.
есть те что лучше, свободнее, злей...
Возможно, была боль, жизненная,
А сейчас мертвые, с бирками, уцененная.
Шагать мимо, с жалким отвращением,
Каждодневное спокойное саморазрушение!
Моя мама кричала, а он требовал заткнуться.
Она умрет и не сможет вернуться.
Захлебнусь кровью собственного большого доброго сердца.
Detskoe
© Copyright: Кир Качинский, 2011
Свидетельство о публикации №111032601894
Свидетельство о публикации №111032601894
Рецензии
