Прострели мою голову и клинок запечатай куда-то в предплечье,
Я хочу умирать красиво – истекая алым и глядя в небо.
Умирать на рассвете, как ночь, потушившая искры-свечи,
Окуная во тьму стены родного города-склепа…
Прострели мою голову, по-другому не вылечить от безумства, но
Я хочу додышать только этот твой дым до горького фильтра.
И узнать уже, наконец, какое же все-таки дно
У бутылки с кипящей жизнью, с цветом и запахом спирта.
Прострели мою голову, револьвер, как спасение от бессонницы,
Я хочу досмотреть свой сон о прозрачных ангелах –
Кто же все-таки выживет – люди на крыльях или нещадное солнце, и…
Если я не умру от пули, брось меня в руки факелов…
Я хочу умирать красиво, молча, презрительно…
Поиграй со мной в смерть – самым преданным тихим зрителем…
Прострели мою голову
© Copyright: Анастасия Воскресшая Щербакова, 2011
Свидетельство о публикации №111032601871
Свидетельство о публикации №111032601871
Рецензии