Музыкант

Арфа для гармонии живёт
И своё предназначенье знает.
Для дороги, что её зовёт,
Много значит, кто на ней играет.
И желает радости она,
Муки — но лишь только сладкой муки.
Арфа точно знает, что должна
Обрести заботливые руки.

Арфа, как в витрине, на виду,
Вот приобретатели — и что же?
Этот обещает: «Украду!»
Арфа не согласна: красть негоже.
Музыку не надо воровать,
Ведь она сама себя подарит…

Тот умеет ласково позвать,
Хобби у него: он арфы жарит,
Солит, вялит, бережно хранит,
Весь оркестр у него в кладовке.
С грустным вздохом арфа прозвенит:
«Коллекционер, прощайте, ловкий!»

А вот тот все руки исколол —
У него в шипах жестоких скрипка,
И смычок — что в грудь осинов кол…
На лице — блаженная улыбка.
От шипов он гладит каждый след,
Словно средь оргазмов — средь агоний…
Арфа понимает: снова нет,
Здесь не место для её гармоний.

А проходит давеча амбал…
Вот тогда уж арфе так взгрустнулось…
В детстве музыкантом стать мечтал,
Был и дар… но как-то «разминулась»
С ним его, казалось бы, судьба…
И теперь кувалдой лишь играет.
А хамит он — просто стыдоба.
Музыка с ним рядом умирает.

Но сменилась утром тьма чуть-чуть —
И пропало это огорченье.
Арфы точно знают: нужный путь
Пролагает им предназначенье.
С музыкантом быть — такая честь…
И не зря судьба играет в фанты,
Потому что если арфы есть,
Значит есть про них и музыканты.

Вновь наедине она с мечтой,
Что на ней заботливо сыграют.
Арфа — инструмент вполне простой,
Ежели владелец ноты знает.
Крут амбал, красив со скрипкой франт,
Избран коллекционер веками,
Вор сметлив… Но где-то музыкант,
Просто Мастер с чуткими руками.

26 марта 2011 года