Какая же грусть неподдельная
звучит между искренних строк,
тоска новизны беспредельная…
Поэт не азартный игрок,
меняет порою обличие,
наряды меняет, не впрок
пустое ему безразличие –
дешёвой судьбы не урок,
а просто намёк и безделица…
…во всём остаётся собой.
И воет волчицей метелица,
как будто идет на убой.
Останутся тихие гавани,
суровой беспечности лес,
играется ветер вновь ставнями,
смеётся бессмысленный Бес.
И всё повторяется в точности
на ветхом осеннем тепле
так много встречаем порочности
на грешной бесстыжей Земле.
Убьют и схоронят без почестей,
в болотах гниют те бойцы.
И всё повторяется в точности,
что наши прошли уж отцы.
А мне, извините, не хочется
себя тормошить под конец.
Зачем мне какие-то почести?!
Я вам не какой-то подлец,
убийца, ворюга российская.
Действительность – странный завет,
убогость богатств византийская.
А жил ли на Свете Поэт?…
Неподдельность
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111032601455
Свидетельство о публикации №111032601455
Рецензии