Путь обратно...

Зачем? Ведь нет пути обратно.
Все связи установлены, проявлены картины.
Кричу, срывая связки, в крови густой кроватной...
…Но скальпель перерезал пуповину.
Зачем мне этот мир на грязных простынях?
Зачем мне эти руки в резиновых перчатках?
Зачем мне эта жизнь - бросок монеты в днях
без правил невозврата в слезах и отпечатках,
на скомканной бумаге и в пальцах на стекле,
в гранитах площадей среди белковой массы?
В итоге буду я распятым на столе,
а, может, на столбе скандала новым Крассом.
Зачем? В чём срытый смысл ходить водой, дышать,
записывать послания, рассказывать их толпам?
Ведь, за тебя другим позволено решать
и даже зачинать немых в стеклянных колбах.
Зачем мне этот мир стекла в сухих песках?
Зачем мне ожидание последней сверху вести,
и хриплый трудный вдох на смятых простынях,
и вызов белых ангелов за грузом лёгким «Двести»?
Зачем, где нити таинства всё время только вниз?
Зачем потеря времени на тропах перехода?
Зачем вся эта плата за чувственный каприз
бессмысленного секса от предка-идиота?
Ведь, этот мир в красотах, и пьян, и сыт, и нем –
чудн’ое бытиё, мгновение прекрасное.
Он режет пуповины и самое ужасное,
не зная для чего и, главное, зачем.

  24.03.2011 для СИ