И размыт тротуар до грунтовки потоком, а день
снимет шляпу с усмешкой, подсушит помаду, остынет
на губах, проскользнув потаенной ложбинкой грудей...
Но горчит по утрам надоевший до смерти пустырник.
Столько весен во след по причине, известной ему,
лишь ему одному, и заученной, словно напамять,
все торопится сердце... Наверное, сбросить хомут
отработанных лет по ускоренной кем-то программе.
И, не знаю, зачем бесконечно зовет круговерть
жесточайшей ценою снимать драгоценную пробу
с обнаженных рассветов, любить до предела и впредь
покаянно вращать обалдевший от смелости глобус.
И размыт тротуар...
© Copyright: Ирина Яцуненко, 2011
Свидетельство о публикации №111032506774
Свидетельство о публикации №111032506774
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
