Война сорок первого

Я родилась в шестидесятом…, но война сорок первого будто прожита мною… Картины рассказанного мамой, бабушкой и то, что я знаю о дедах, для меня реальны – они навсегда в моей памяти… как явь…
Это я (вместе с моей мамой) режу ноги стеклом спускаясь в затапливающийся  подвал, держась за маму.  Это я, мамиными глазами, вижу зияющую дыру в углу квартиры на 5 этаже офицерского дома в Бресте. Вижу пульсирующие открытые раны еще живого солдата… Это я, уже в глубоком тылу, пью из бочки дождевую воду и не верю, что её можно пить хоть до самого дна…Это я держу в ладошке тающий сахар и не смею его съесть, потому что мама просила оставить его младшей сестре… Это я не допиваю молоко, чтобы младшей сестре можно было сварить молочный кисель…
Это я, а не моя бабушка, развожу в болотистой яме марганцовку, очищая воду в белорусском лесу для солдат… Это я, а не бабушка, пристраиваю эшелон раненных в госпиталь, отдаю свою карточку на обед своим двум дочкам и остаюсь голодной… Это я (вместе с бабушкой) переживаю все немыслимые невзгоды, пробираясь к мужу на фронт, что бы хоть на денек увидеть его быть может в последний раз… и молчу об ошибке кадровика, обрекшего большую семью на низкую пенсию мужа…
Это я, а не дедушка, ору на старшего почину в Белорусском лесу, заставляя его жить и не сдаваться.. Это я за деда трясу машиниста, заставляю его бросить семью, и вести поезд с ранеными, а сам остаюсь задержать врага с теми, кто еще может держать оружие на железнодорожной станции в Белоруссии… Это я хороню своих товарищей, получаю ранения, иду боями через всю войну…  и рассказываю Симонову о днях пережитых в войну и потом в фильмах угадываю рассказанное…Это я за него, за моего деда, дважды восстанавливаю речь и болезненно переношу вынужденное бездействие… и вот уже протягиваю руки с медалями  и орденами своим повзрослевшим детям…
Это во мне до сих пор за него, за моего деда,  борется вера в единственную справедливую партию и вера в Бога, и я продолжаю верить в патриотичность многонациональной России… и  воюю во снах за свое Отечество…
Война…ты приходишь ко мне, ты опять за спиной,
наяву и во сне снова рядом со мной,
и пульсирует кровь, разрывая виски
- это память бессмертной тоски…

Ногами босыми в подвал по стеклу 
это память от мамы про эту войну
вижу- в ране пульсирует кровь, селезенка,         
и хоронят солдат на глазах у ребенка

Коростель, как награда, за выход к своим,
и вагоны с солдатами,копоть и дым
и не каждый покинет вагон при бомбежке,
но прикроет собою детские ножки

Кадушка воды дождевой  во дворе
и в памяти просьба: «отдай сахар сестре»,
короткая встреча с отцом и прощанье-
- это мамина память - с войною свиданье

 Война…ты приходишь ко мне, ты опять за спиной,
наяву и во сне снова рядом со мной,
и пульсирует кровь, разрывая виски
это память бессмертной тоски…

Самолет над поляной в Белорусском лесу
черный пепел пожарищ, как сон на яву
марганцовка в болотистой бурой воде
- это бабушкин опыт нажитый в войне

Старшей поезда бабушка стала моя,
дед остался сражаться, отвлекая врага…               
Будто вижу сама их в вагоне живых…   
страх за деда в жилах моих.

От бабушки память о голодных дочурках
о фронте, о муже, о солдатских печурках.
Память деда ужасней - она в дневнике
пусть не всё в нём, но он о войне…

Война…ты приходишь ко мне, ты опять за спиной,
наяву и во сне снова рядом со мной,
и пульсирует кровь, разрывая виски
это память бессмертной тоски…

Прибалтика, море, эстонская речь,
землянка, уазик, и смерть будто смерч-
не знаешь, откуда появится вновь,
и  снова трагедии, слезы и кровь…

И дед мой контужен, и в теле осколки
живуч он любовью в броне гимнастерки:
«Уж раз я остался в живых – так живи
три дочки и сын вот награды мои!»

Его завещание- звезды, медали
раздать его детям, чтоб верили, знали
про подвиги, ужас войны и учились,
любили, женились, чтоб внуки родились…

И он не любил вспоминать про войну,
Скрывал свои раны как боль, как беду,
и скажет  медэксперт склоняясь к нему:
«По полной солдату досталось в войну…»            

Война…ты приходишь ко мне, ты опять за спиной,
наяву и во сне снова рядом со мной,
и пульсирует кровь, разрывая виски
это память бессмертной тоски…

©MIHAYLOVA T.A. февраль 2010г.