Его не меньше я люблю,
Чем те, кто смерть его оплакал.
Но по нему я не скорблю
И не сажаю душу на кол.
Есть мудрость в том, что он сгорел
Хмельным, зубастым, бесшабашным,
Что он - не меркнул, не старел,
Не стал, живя, позавчерашним.
Что он себя не пережил
И не писал воспоминаний,
Что он ушёл таким, как жил,
Каким привык общаться с нами.
Что он ушёл, покуда пел,
Пока орлом взвивался горным,
Что он ещё не заболел
Благоразумием позорным.
Ушёл, не нахватав ещё
Ни пышных званий, ни регалий.
Поймите, это - хорошо!
Пусть их другие нахватали.
Сюсюкая, родится стих,
Когда твой рот заткнули соской.
Высоцкий был счастливей их,
Был выше их: ведь он - Высоцкий!
Пусть не допевши он ушёл,
Пусть он ушёл недолюбивши...
Поймите, это - хорошо,
Что он не стал при жизни - бывшим,
Что - не седым бородачём
Устало с ярмарки тянулся,
А на трибуне - Трубачём
Последней песней захлебнулся.
Памяти Высоцкого
© Copyright: Семён Флейшман, 2011
Свидетельство о публикации №111032502964
Свидетельство о публикации №111032502964
Рецензии
