Максу Волошину
На тёплом склоне Карадага,
где Пушкин дремлет в двух верстах,
ласкает глаз морская влага,
горит шиповник на кустах.
И вдруг, взглянув на облака,
я понял – белый, синий, красный!
Россия. Пушкин. Крым несчастный.
Во всём – по Таврии тоска…
Пасутся кони-однолетки,
луч солнца за горой потух.
И просят ягоды на ветке:
«Возьми с собой нас, в Петербург!»
__________________________________
Ш И П Ш И Н А
Максiмiлiану Кiрiєнко
На Карадазi є дорога
завдовжки, як Чумацький шлях.
Голубить зiр морська волога,
горить шипшина на кущах.
Я, раптом, глядючи на хмари,
звiв – бiлий, синiй i червоний…
Росiя. Золотi погони.
Бахчисарайскиї татари…
Пасуться конi, кози, вiвцi.
«Останнiй промiнь». Макс. Пастель.
Прохають ягоди на гiлцi:
«Не зачипайте Коктебель!».
Шиповник
© Copyright: Юрий Тагиров, 2011
Свидетельство о публикации №111032501262
Свидетельство о публикации №111032501262
Рецензии