Фегорино доре
Воздух - прокисшие щи.
Морду подняв на восходе
мне не разгладить морщин.
Дустом полив тараканов,
двух пауков расстреляв,
из амальгамовой рамы
прёт неуживчивый нрав.
Я ли вас, други, не мыла,
в трещинах старых корыт?
Липкостью вашего ила
пол по колено покрыт.
Но натарелив по уши
и накастрюлив по лоб
в поисках праздничной суши
бегство затеяли, чтоб
спешно за вами бежала
тряпочкой чистой дрожа...
Мне для комфорта, пожалуй,
верного хватит ножа.
Свидетельство о публикации №111032501036