Поэта за глаза зовут "паяцем",
Пуская вслед ехидный шепоток.
А у него слова в душе искрятся,
Духовный вырабатывая ток.
На тех, которым нравственность позорна,
Лукавого красуется печать.
А что поэт? Разбрасывает зёрна,
Его к труду не надо приучать.
На белом поле прорастают строки -
Их не затмит забвения трава.
Сегодня мы "безумцы", "лжепророки",
А завтра, наши сбудутся слова!
О нас
© Copyright: Юрий Самойлов, 2011
Свидетельство о публикации №111032408995
Свидетельство о публикации №111032408995
Рецензии