Кто виноват?

«Кто виноват»?

Кто виноват, что всё вот так в судьбине получилось?
Меня всё меньше, меньше тянет каждый день домой.
Иду туда, где в водочном угаре, жизнь моя разбилась,
И «прожигается», такими же, как я, - не только мной.

Здесь водки мне плеснут в пластмассовый стаканчик,
Холодного пивка «с горой» нальют и закусить дадут.
Сюда честной народ всегда идёт, как «шаромыжник»,
Здоровье и свои последние «гроши» растрачивая тут.

Не до изысков здесь совсем и не до белых скатертей.
На сумрачных столах «живёт» лишь пепел, да стакан.
Как хочется послать такую жизнь к «ядреней матери»,
Но не могу, привык, а «завязать», никто не подсказал.

И тут не место смыслу жизни и амбициям здоровым.
Здесь только водкой и вином представлен жизни балл.
Здесь те сидят, и пропивают жизнь, с лицом суровым,
Кто за «порогом», к лучшей жизни, ничего не потерял.

Я знаю, что когда-то надо вдруг, с утра, остановиться.
И трезвым понимаю, что я твоих надежд не оправдал.
Как нам легко идя по жизни, оступившись, - спиться.
А смерть получить, как награду, - в плачевный финал.