Ее накидка легче запахов,
Лицо ее, как лик святой.
Ее одежды…, запах ладана,
На шее крестик золотой.
А, может быть, она приснилась,
Иль перед смертью этот бред,
Но только легче становилось
Тогда…, но слов уж больше нет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.