Поэтам и рейтингологам

Бреду и понимаю - в анусе
Язык "Ивана" Куприна,
Зависло всё на скользком вантузе,
В похабных капельках говна.

Сплошные мусики и трямсики,
Зайчата, солнышки. Оргазм!
Несёт, как от сбежавшей пасеки,
На взводе липно-рвотный спазм.

                ***
- О, дарлинг, вы сегодня в фаворе
У Бога, что и сам не свой.
Ваш мадригал услышан за морем,
Он ртутью светится живой.

- Ах, свет мой, да! Я снова в рейтингах,
Пятьсот очков, мерси, друзья!
И это всё с ночного петтинга,
Мне ж, как бы, всё ещё нельзя.

- Да, друг мой, вы намедни шаркнули
Сонетом по босой душе.
Липцам поганым в душу харкнули,
Жидохахлам, аля-Кроше.
                ***
Увы! Но эти притирания,
Души безнравственной пердёж,
При всём неистовом желании
Стихом никак не назовёшь.

В итоге блеянье надсадное,
Уже поймите, вашу мать!
Поэт – животное не стадное!!!
Он сам в себе и АЗ и ЯТЪ!

Он не боец в дыму полемики,
И, безусловно, победим.
Когда вокруг сплошные лемминги,
А он один. Всегда один.

Ваш рейтинг - пшик с кривыми Пизами,
Воздать бы вам сполна плетей!
Всем пи@долизам с жополизами,
Что не сподобились в людей!