Чертополох с чешуёй, колокольчиком льется ручей.
- Чей ты? Мой? Мой? Мой?
- Нет. Я ничей.
Отпечатались стопы в горчичном и теплом песке.
-С кем ты? Со мной?
-Нет. Нет. Нет. Я не с кем.
Ночь коротка и в полуденный зной продолжался покос.
-Где же ты? Там где и я?
- Нет. Нет. Нет. Я в плену у остывших берез.
Дыханье луны подбиралось к ушам, тепло разошлось по костям.
-Это ты?
- Нет. Я тепло не дарю никогда никому
И шепчу только лишь камышам.
-Бархатистость локтей и усталости плеч руки твои стерегли.
Обнимал меня ты.
-Нет. Нет. Нет. То не я. И ладони опять не мои.
-А поцелуи умершей луны губы хранили зачем?
Чтобы однажды отдать их тебе?
-Нет. Нет. Нет. Я бы взять не посмел.
-Тогда не хочу больше знать о тебе.
Расщеплюсь на куски слабой искрой огня.
Я смогу, я забуду, уйду и смирюсь.
- Стой. Стой. Стой. Подожди, кто же я без тебя? (17 января 2011г.)
лето
© Copyright: Ирина Кашкина, 2011
Свидетельство о публикации №111032202612
Свидетельство о публикации №111032202612
Рецензии