Холодный ветер дует с божьей мельницы,
Под кожей бьется пульса барабан,
Но небо, не желая ждать, разверзнется,
Подобно твоим бедрам и губам…
Дорога в ад, где проводник не нужен
В мир неприкрытых сумасшедших тел:
Движенья станут жестче, резче, глубже,
Ускорив пульс, приблизив мой предел…
Мы вознесли себя превыше кармы,
Поверх грехов, в которых я сгорю.
И я вхожу в тебя, как входят в храмы,
И упаду - без пульса - к алтарю!
пульс
© Copyright: Антон Трубкин, 2011
Свидетельство о публикации №111032210108
Свидетельство о публикации №111032210108
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
