Сжигает свет свечи пустую радость…
Мы мотыльком летим на тот огонь…
В бездарных днях смакуем жизни сладость…
И тянем к небу стылую ладонь…
Мы ищем счастья в тысяче иллюзий,
И каждый блик нам кажется родным…
Ища свой свет, ломаем сотни судеб…
Вторых находим море "половин"…
Но так недолог миг очарованья…
Мы топчем рай, вдохнув тепло души…
И снова в мишуре переживаний –
Находим новый свет в глазах чужих…
И рассыпаясь ярким звездопадом –
Теряемся в толпе – ища покой…
И отравляя мысли нежным ядом –
Единственных обходим стороной…
Под сенью лет, укрытых листопадом –
Мы видим, что для нас милей всего –
Родное сердце, то что билось рядом…
Но сбился его ритм – оно мертво…
Родное сердце
© Copyright: Ольга Бухтулова, 2011
Свидетельство о публикации №111032100861
Свидетельство о публикации №111032100861
Рецензии