Прости, я много не сказала

Мой друг,
Скажи…наверно странно
Терять отца в семнадцать лет,
И сердце обжигает рана,
Его здесь нет,
Тебя… там нет.
Тебя там нет,
И слава Богу,
Но больно, что не слышишь ты,
Его советов и упрёков,
Его надежды и мечты.
Я помню, помню друг мой милый,
Как он когда-то вечерком,
Когда чуть солнце поостыло,
Пришёл ко мне с улыбкой в дом.
Ты знаешь,
Мы же так дружили,
Меня он дочкой называл,
Я этой дружбой дорожила,
Он многого не рассказал.
В тот вечер,
Тихий летний вечер,
Я очень много поняла,
Что мы живём,
Проходят встречи,
Что жизнь мала,
Ах, как мала!
Зашёл, такой спокойный, мерный,
И начал длинный свой рассказ,
Такой родной, такой уверенный,
И в этот раз, и в этот раз…
Ты знаешь,
Словно литератором
Он был…и не десяток лет,
Но не когда не был диктатором,
Раскрыл всего один секрет.
Раскрыл его,
Мне стало больно…
Наверно, спросишь, от чего,
Что он мой друг,  а я покорно,
О нём не знаю ничего.
Он был моряк,
А я не знала,
И слушая его рассказ,
Я будто бы и там бывала,
На тех морях, на кораблях.
Мой друг…
Скажу тебе я, странно,
Что ощущала его смерть,
Мне жаль, я много не сказала,
Он был великим, был отец…