52 Ты приторговывать джазом устал...

Ты приторговывать джазом устал –
Жизнь перешла за полсотни,
И помешала забить суета
Место под выцветшим солнцем.

Там, где бурлят в ресторанных зобах
Вопли бухих меломанов,
Плачь, пианист, и рэгтаймы лабай,
Долгие пальцы ломая.

Музыка мчится сквозь сопли и вой.
Завтра мы всё позабудем –
Будем смеяться над болью его,
Будем смеяться, будем.

Хлещутся лбы в человечий бильярд –
Прошлое платит натурой.
Ты ведь усвоил, что чёрно-бела
Времени клавиатура.

Вспомнишь ли ты в одиноких ночах
Зал, облапошенный дымом,
Где я поминки справлял, хохоча,
По отошедшим любимым.

Здесь безразлично – святой или вор, –
Каждый из нас беспробуден –
Будем смеяться над болью его,
Будем смеяться, будем.

Этот заплёван, как старый вокзал,
Тот позабыл своё имя –
Все мы равны, тем, что каждый сосал
Матери теплое вымя.

Но ошалев от копеечных грез,
Как тараканы на блюде, –
Будем смеяться над болью его,
Будем смеяться, будем!