Объятый липкой тишиной,
Один стою на перепутье,
Лишь нерв , натянутой струной,
Звучит, мне не понятной сутью.
Как, кем, когда? За что, зачем?
Вопросы рвут меня на части.
От груза жизненных проблем,
Путь наш идёт не в нашей власти.
Сжимаясь, крутится в спираль,
Отрезки времени сближая.
Манит открывшаяся даль,
А через миг, стоишь у края.
Виток ложится на виток,
Года, события так близко.
Путь упирается в итог,
Который может быть так низко...
Витки жизни...
© Copyright: Александр Паршков, 2011
Свидетельство о публикации №111032009773
Свидетельство о публикации №111032009773
Рецензии
