Философия покойника

Прожил я немало лет
(А полвека - это много!).
От мечты простыл и след,
Позади моя дорога.
Я устал... И вот теперь
Счастья меньше, чем потерь.
Я в душе взлелеял скуку -
Пистолет мне греет руку...
Тычу между рёбер ствол,
Грохнул выстрел - и на пол
Рухнул, больше не дыша.

Отлетит моя душа,
Чтобы сверху созерцать,
Как в слезах упала мать,
Как жена моя рыдает,
Как мой брат губу кусает.
Как бледнее, чем мертвец,
Замер в ступоре отец.
Как кладут цветы на гроб,
Как поёт молитву поп,
Бросив взгляд на аналой:
"Со святыми упокой!"

Долго машет он кадилом...
Гроб со мной окутан дымом,
А жара стоит такая,
Что я пахнуть начинаю!
А прохладная могила
Холодочком поманила,
Увлекая за собой
В мир прекрасный, в мир иной!

Всё. Закончили. Пошли.
Скорбный ящик понесли.
Шаркая, пыля ногами,
Прут меня вперёд стопами.
До могилы дотащили,
Крышку к ящику прибили.
Опускают не спеша -
Слышит всё моя душа -
Где-то ахи, где-то охи,
Чьи-то всхлипы, чьи-то вздохи.
Кто-то плюнет втихаря:
"Глупо умер. Прожил зря..."

Я лежу в сырой земле,
Слёзы льются обо мне.
Но не повернуть назад:
Впереди - дорога в ад!
Вот лопаты застучали...
Нет ни грусти, ни печали.
Я - покойник. Я - мертвец.
Жизнь окончена! Конец!