Метёт и метёт, пусть март на дворе,
Бело и от ветра стужа.
И липы мёрзнут как в январе,
И клён никому не нужен.
Бег ветра такой, что веток хруст
Костистый да деревянный.
У вьюги шальной из белых уст
Летит: «Уходить ещё рано!»
Под вьюжную замять – надсадный вой –
Лес дыбится, машет гривой,
А вьюга кружит, не ища покой
Поёт, ухмыляясь криво.
И мне неуютно в этой мгле,
И я по тебе скучаю,
И сквозь непогоду спешу к тебе
Дорогой от марта к маю.
Метёт и метёт...
© Copyright: Владимир Патрикеев -Шуйский, 2011
Свидетельство о публикации №111031909874
Свидетельство о публикации №111031909874
Рецензии
