Моя боль, год от года становиться ярче,
Невыносимыми мыслями о происходящих битвах.
И в этих мыслях за ними прячутся,
Злые слова, что острее, чем бритва.
Обжигают сознание, революцией чисел,
Из простых в монохромно-зеленые клетки.
Разделяя мир на два фронта -
Серую массу и массу с отметкой.
Да и война эта вряд ли окончится,
Мне хочется верить, что ещё всё в порядке.
Зло из меня вылезает и корчится,
А с кем-то играет в прятки.
Прятки
© Copyright: Джонни Блэк, 2011
Свидетельство о публикации №111031909632
Свидетельство о публикации №111031909632
Рецензии