Ловлю идею...

Ловлю идею,
хватаю её
   пальцами сальными...
Какое,
        казалось бы,
                право имею?

А вот какое.

Пока
спали мы,
никто и думать
                не думал,
что есть
          на свете
рифма,
          да слог!
Но видимо,
            какой-то особенный ветер
дунул...

Просыпаюсь
один,
          точно на небе Бог,
и вижу людей вокруг:
                спят ведь,
мирные лица положив
на руки щуплые.
Так можно запросто спятить!
Проверяю тотчас:
Жив?
Нервно себя
ощупываю...

Но даже сам храп,
здесь
причиняет такие ощущения
                неприятные,
Что им я будто бы
и так
ощупан весь,
И жив ли я -
                становится понятно.

Кричать начал, конечно же, 
                делом 
                первым:
"Люди!
Так
немудрено
и Содом, и Гоморру
проспать!"
Судьба, 
           всё-таки,
                слишком большая стерва,
Чтоб мне, покоя вору,
его так просто отдать:

В небе кружат
                вороны,
а люди
дрыхнут
               всё так же,
как в беззвучной агонии.
Говоря оксюмороном -
нугомонные сони
с огромным стажем.

Будильника
                играю
тщетную роль.
Но вижу:
Идея
спускается
к нам,
в ад,
        из своего рая
И тихо шепчет.
                Наверно, пароль.

И люди шевелятся!
Не все, конечно,
но весьма многие.
Глазам не верится,
но,
будто сломавши ноги,
они встают,
                медленно и неловко,
сонные глаза 
                к свету приручая.
И вот,
            с тех пор,
Руки мои - 
             для идей
                уловка.
И я ловлю их.
                Отчаянно.