Beside

Зачем в нас столько боли. В глазах перекатываются красными шарами гнев и страх. Минуты лопаются и попадают на кожу мелкой дрожью. Нам хочется стать беспечными и жевать кончики по-ирландски завитых волос. Иногда пальцы сами набирают телефон скорой помощи и с усилием давят на "вызов". Но до сих пор никто не приехал. В словах, бесконечно далеких от идеала, теряются посторонние головы. И вот уже нет толпы. Перестает хлюпать дождем под ногами асфальт. Ночь вытаскивает ошпаренные руки и душит наши сны. Друг за другом, раскладывая их параллельно земле, разжигая огни нашего недовольствия. Что случилось с нами? Мы забываем переступить через предрассудки. Зато помним, что нужно лежать на полу, обнимая колени с разбитым об стену стаканом в ладонях. Кто-то считает тебя часами и ждет, когда же ты сломаешься, неисправный механизм бессилия. Сто процентов твоей беспомощности он приравнивает к проигрышу по принципу домино. Пришитые друг к другу лопатки показывают тебе, чего стоит полет в этом небе с температурой тысяча по Фаренгейту. Взрыв. Твои веки окоченили, по ним бегают чьи-то живые взгляды, будто хотят достать до того дна, на которое осели остатки твоего "я". В них есть маленькие окна, оставленные насмешливыми постояльцами. Его голос создан, чтобы очаровывать твое воображение сказочными сценками.