Письмо из 37-го

Письмо из 37-го.

Стоит барак. Ещё барак.
Темно, но тьма  мне друг - не враг.
При свете  скудном как во рву,
Я правду, с кровью с сердца рву.
Здесь тысячи таких как я. -
У многих дома есть семья,
У многих брат или сестра
И сны о доме до утра. -
А утром сон, со стоном прочь...,
И снова день - сплошная ночь.   
И как вчера и завтра как -
Солдаты, псы, работа..., мрак.
И снова сон, и ночь во сне, -
А может, всё приснилось мне?
И не за мной пришли домой,
В тот роковой - тридцать седьмой?
И  беседу со мной не вёл
Тот, что сюда меня привёл.
И не при мне постель несли
Того, что ночью увели?..
Но нет, себя не проведёшь,
И на заре опять пойдёшь -
Туда, где свежие холмы
Не заросли после зимы.
Где тот, что ночью  увели,
Где те, что раньше ночью шли,
Где поредели земляки,
Где рвут затворы сосунки.
И охмелевши от смертей,
Ведут, ведут - отцов, детей.
Ведут виновных без вины,
И гибнут люди без войны,
В  последнем вздохе жизнь кляня -
Как люди прокляли меня.
За то, что я не ел, не спал,
За то, что духом не упал,
За то, что был невинно бит,
За чистый свой, нескотский вид,
За то, что жизнь свою сгубил,
За то, что Родину любил
И вот во мраке, как во рву,
Из сердца правду с кровью рву.
И память прошлого извне,
Живет. Живет ещё во мне,
Хоть жизни срок окончен мой -
В тот роковой - тридцать седьмой. -
Когда страна, на всём скаку,
Тонула в собственном соку.
     ************