О Любви

в моих стихах
случайно оказалось
так мало о любви
как это странно
наверно оттого, что я стесняюсь
распространяться о себе
и о своих пристрастьях
и не умею восхвалять
людей?
А может, люди не были достойны
Моей любви, а впрочем,
Даже слова доброго
Их нет в моих стихах… как это странно.

А может, про любовь писать не стоит?
Обидно приводить к словам
Классифицировать, обозначать,
Распутывать изящные узоры
Сплетенных прихотливо жизней.
Нет.
Я про Любовь молчу.
И до того изнемогаю, и не пишу…
Что хочется кричать
И стены грызть.
Все потому
Что больно о Святом вот так
При всех
И при себе
Распространяться
Я жадная, не покажу, не тыкну пальцем:
Вот, Она!
Нет.
Я лучше ее спрячу.
В ней ничего красивого
И светлого, в любви.
В ней нет тепла, и даже жара – жар от тела…
И в ней поэзии ни капли… ни молекулы.
В ней боль.
Надорванные крылья кровоточат
Не песни, а хрипящий в горле крик
Кровавой пеной.
И вечная недосягаемость ее,
ее безбрежность –
Мука адская.
И благо – что невозможно всю ее впитать в себя.
Так наслаждайтесь, мечтающие
«Познать Любовь»,
И мне о ней,
Своей мечте
Молчите.

август 2006