Друзьям - поэтам!

Мы все отчасти неземные,
И движут нами небеса,
Обетованные, святые,
ЧистЫ, прозрачны, как слеза.

Весной любовь сердца тревожит,
Где возраст, право, не у дел.
Пегаса нам едва ль стреножить, -
Когда б у Муз сей конь смирел?

ТравЫ проснувшейся движенье,
Деревьев первые листы,
Всё говорит о пробужденьи,
Что мы - бессмертны. Веришь ты?

А знойным летом солнца право
Светить во все концы и греть!
Поэт строчит лишь для забавы,
Душой желая улететь

Куда-нибудь в места иные,
Где мОря ласковый прибой,
Плоды где зреют наливные
И тень перемежает зной...

А осенью ( О, праздный Пушкин!) -
Великолепная пора!
От хлАдных рос лесны опушки
Сияют гранью серебра!

И чУден вид деревьев в парке:
В багряных листьях, золотых, -
Готовит осень нам подарки,
Едва ль увидим где таких...

По осени брусники гроздья
Ещё не собранной, горят!
И деревенские угодья
Созревшим яблоком манЯт.

Поэты - вверенные Богу,
Бессмертны мы! Сквозь тьму и свет
Мостим небесную дорогу,
Где вдохновенью края нет!

Рисунок поэта Степана Бородулина. Найден в интернете.