Говорят что эта жизнь как плаха

Говорят что эта жизнь как плаха,
Всяк себя на что-то обрекает.
Ну а я,как крохотная птаха,
Что,привыкнув к клетке,не взлетает.
Тучами привычно застилают,
Как стол скатертью,линялый небосвод.
Только кто-то верит,кто-то знает
Где сквозь них подсолнух прорастёт.
Вёснами наполненные жилы
Схлынут и напоются стихи
Верою что всё-таки мы живы
И отчасти бодры и лихи.
Век-не век доколе жизнь как праздник,
Вовсе некончающийся.Днесь
Некогда очнуться в вихре,разве
Что-нибудь значительнее есть?
Едко жало зла буравит
Душу,исторгая гнева плоть.
Только кто-то верит,кто-то знает
Как исторгнуть,вынуть,превозмочь.
Говорят,что эта жизнь как точка,
Только в фас.А в профиле-прямая.
Неразборчивый мой прежде почерк
Торопливостью своей пугает
И того,что я сказать хотела
Видно всё-же не восстановить.
Цветом жизнь порядком оскудела,
Грустно просто знать и не творить.
Как ,достроив дом,в него не въехать,
Жить поодали от сбывшихся надежд.
Голос призывающего эха
Как осенний воздух свеж.
Как глоток живительной прохлады
Ты идёшь ко мне,раскинув руки.
Я сама себе за всё награда
После этой канувшей разлуки.
Я сама себе теперь причина
И во всём умея видеть нить,
Осыпая страстей паутину,
Я учусь единым мигом жить!