Сугубо литературное

Просят то музу, то руку, то сердце, то ещё какую-нибудь ерунду,
и ты говоришь: поймаю, сделаю, одолжу, отчего не прийти? приду.
И думаешь - вроде и так всё у всех хорошо, на месте.
Одна вампирит, двое страдают, та, что умней - невестит,
ещё одна... ладно, бог с ней. А он и с ней.
С лета мы наготовили грабель, крестов, саней,
сетей, чтоб ловить в них звуки, души, всякую мелочёвку.
Я не согласна с концепцией... но при чём тут?
Знаю же - это временно и все малыши поймут,
что поэзия вовсе не дар, а забавный такой хомут -
на шею надел и вроде не трет, не давит,
и привыкаешь ходить в хомуте годами,
в стойло приводишь глупых слепых телят,
они прозревают и странное говорят
о мире в котором (там, за стеной он - есть)
всем нам воздастся, и этот хомут есть честь
или часть какого-то замысла... не разберу.
Что-то лепечут про счастье, любовь, игру
и как это связано с тем, что есть цель и смысл,
что заполняет местоимение "мы"
(местоимения. вот же смешное слово...
впрочем, второй и третий уже не новы
смыслы). И всё так отчаянно и глобально,
что переполняет терпенье, сердца и спальни...
уходишь в сортир и сидишь как навозный жук.

Я же там думаю. Там же я и пишу.