* * *
Сечется золото кудрей,
рот вянет лепестком тюльпана,
а ты похож, скорей,на Пана,
скучающего меж людей...
Аттический заброшен сад,
быков мы для пиров не режем,
но остается вечно свежим
на блюде черный виноград,
когда касаешься его
строкой, закрученной упруго...
Там мотылек парит легко,
где вечность- только часть досуга.
***
© Copyright: Наталия Семенихина, 2011
Свидетельство о публикации №111031608478
Свидетельство о публикации №111031608478
Рецензии