Первомарт своим утром космическит,
мне всё чудится синтетическим:
коченелые пальцы и блеск
замороженной навзничь улицы,
её медленного величества...
Сознанья мокрицы плеск
в исхудалой гробнице гусеницы.
И когда ж она станет бабочкой,
и своей перламутрово-радужной
песней крыльев зажжёт, озарит
горизонта артерию,
моих глаз лёд-стекло растопит!?
По рукам тёплой дрожью, размеренно,
расщипляя ручьями зимы гранит,
путешествовать автостопом
пульс по телу тогда побежит.
И корабль этот, возможно,
мне починить удастся,
поскорей за штурвал его взяться,
на волнах покачиваться осторожно...
Ну чё. Женственно, скромно. Не лишено романтики, но сарказм больно мягенький. Или как бы его и нет совсем - сдох в красоте метафор. Ни какой тенденции к самоуничтожению, драной совести и экстремизма. Конечно и не сопли с сахаром. Но, не к чему не побуждает и не противопоставляет меня не идеалу, не грязной канаве. Вводит в размышленьческий транс разве что. С родни похмелью или беспонтовому сексу. МНЕ НРАВИТСЯ!!!!!!!!!!!!!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.