В Париже

Мир не вечен, и, однако,
есть приметы прежних дней, -
Триумфальная мне арка
небоскрёбов всех ценней.

- Подвезите до Монмартра.
Из России я, месье,
где Сибирь и психиатры,
и на каждого - досье.

Катим мы, мосты считая,
площадям теряя счёт.
Франки с счетчика слетают, -
значит, опытный везёт!

Точка на двадцатом франке,
дальше еду на метро,
где на каждом полустанке
пять клошаров на перрон.

Рвусь к поверхности из ада, -
новоявленный Орфей, -
перехватывая взгляды
и ныряя в лес людей.

Пру, общаться не пытаясь,
выпуская молча пар,
между прочим, опасаясь
услыхать: "Аллах акбар".

Час слоняюсь до идеи,
зарифмованной в строфе -
отдохнуть Хемингуэем
в подвернувшемся кафе.

Средь богемы Мельпомены
хорошо тянуть коктейль.
Вечереет. Я вдоль Сены
возвращаюсь в свой отель.

Отливают синью ляжки,
вонь духов и гарь машин,
малолетние бедняжки
на панели ждут мужчин.

Но от талии и ниже
отвожу уставший взгляд, -
кто доверился Парижу,
вряд ли выплывет назад!

И в отчизне Монте-Кристо
я решаю, сын снегов:
"Вот вернусь в родную пристань
и засяду за Гюго!"