Выходил в темноте на дорогу,
Одинокий поручик порой.
И в пустыне беседовал с Богом,
Зачарованный темною мглой.
Говорил,что не Байрон он вовсе,
Хотя тоже гонимый судьбой.
Провожая других на погосте,
Сожалел что остался живой.
Оскорбляя иронией едкой,
Был он чист величавой душой.
Но отмеченный черною меткой,
Роковою затянут игрой.
Повторял,как же грустно и больно,
От того что смеется она.
Закрываются веки невольно,
Увлекая в объятия сна.
В двадцать шесть безнадежно тоскуя,
Жизнь покинуть решился поэт.
И спокойно подстваил под пулю
Свою грудь,опустив пистолет...
Михаилу Лермонтову...
© Copyright: Глеб Свиридов, 2011
Свидетельство о публикации №111031509209
Свидетельство о публикации №111031509209
Рецензии