Твой Крым скатился в бутылку из под вина.
Мой полуостров сравнялся с глотком на дне.
Твои рыбы морские смотрят на нас из окна
В оправы моих очков в бардовом стекле.
И не нашим морям переплыть через сушу,
Не закинув на спину мешок с едой.
Если хочешь музыку, то умолкни и слушай.
Это в гости весна с опухшей больной рукой.
Твои горы давно уже не заметны,
Мои сдуло прохожими и ветрами.
Все поиски, кажется, мерзки и тщетны.
Так тщетны, что их не назвать делами.
***
Последний пепел упал зимой с 9-ого этажа.
Отделался сотрясением и бинтами.
Слепил весну из стекла
С не раненными руками.
раненая весна
© Copyright: Майя Рой, 2011
Свидетельство о публикации №111031507976
Свидетельство о публикации №111031507976
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.